jueves, 25 de junio de 2009
MI PRIMER LIBRO DE POEMAS
NAUFRAGOS EN LA VEREDA
Naufrago sentados en la vereda,
mirando la calle
que les devuelve sólo silencio y soledad.
En sus miradas todo esta apagado,
la luz del sol
estira sus sombras hasta el infinito.
Y cada nuevo minuto que se le escurre a la vida,
cae sin eco
sobre la piel quemada de los naufragos.
Nada los mueve, seres sin esperanza
que dejaron su voz
en el ritual al dios sin oídos.
Hombres de palpito sin esencia,
naufragos tristes
de harapienta fe destruida.
miércoles, 24 de junio de 2009
CARTA ABIERTA A DIOS
Querido amigo:
Hola señor de los señores, acá te escribo, sí yo el que te niega, el que siempre se pregunta donde estas cuando te necesito, sabes hoy te necesite y o casualidad no estabas.
Pero ya sé reprocharte algo a vos, yo este pecador, este simple proyecto de humano, este yo que necesita del yo para no sentirse nada.
En este momento, mientras lees mi carta, te estarás sonriendo, diciendo -Siempre lo mismo este pibe- se queja, se queja, y a los dos minutos esta diciendo -¡Qué hice Dios!-, pero tendrás que entender todopoderoso, que vos me hiciste a medias y como eso no te alcanzo me hiciste contradictorio.
Esa es mi queja, mi humilde y pequeña protesta. Entiendo que poco te importa, porque así entre nosotros sos un poquito soberbio, a vos hay que rezarte, cantarte, respetarte.
A ver si pones los pies en la tierra y te dejas de dormir entre las nubes.
Pero sos Dios y parece que hay que respetarte, así que mañana ojo no te prometo nada, quizás voy a la iglesia a rezarte.
Posdata: Lo de ir a la iglesia, te pregunto a vos, ¿es una contradición?.
Hola señor de los señores, acá te escribo, sí yo el que te niega, el que siempre se pregunta donde estas cuando te necesito, sabes hoy te necesite y o casualidad no estabas.
Pero ya sé reprocharte algo a vos, yo este pecador, este simple proyecto de humano, este yo que necesita del yo para no sentirse nada.
En este momento, mientras lees mi carta, te estarás sonriendo, diciendo -Siempre lo mismo este pibe- se queja, se queja, y a los dos minutos esta diciendo -¡Qué hice Dios!-, pero tendrás que entender todopoderoso, que vos me hiciste a medias y como eso no te alcanzo me hiciste contradictorio.
Esa es mi queja, mi humilde y pequeña protesta. Entiendo que poco te importa, porque así entre nosotros sos un poquito soberbio, a vos hay que rezarte, cantarte, respetarte.
A ver si pones los pies en la tierra y te dejas de dormir entre las nubes.
Pero sos Dios y parece que hay que respetarte, así que mañana ojo no te prometo nada, quizás voy a la iglesia a rezarte.
Posdata: Lo de ir a la iglesia, te pregunto a vos, ¿es una contradición?.
miércoles, 17 de junio de 2009
PENSANDO EN CELESTE TODOS LOS VERSOS CAEN...
I
Mientras pienso, te pienso
me refugio
en la luz de tu sonrisa,
cae mi pensamiento
hacia tu mano
soy feliz al tacto
de tu piel,
te pienso
como un milagro
como un mar
lleno de sueños,
donde mis besos
naufragan
y renacen
dentro de tu alma
tan bella
como un jardín de Edén.
II
Tres deseos y un sueño.
Primer deseo los besos de tu boca.
Segundo deseo las caricias de tu mano.
Tercer deseo el amor de tu alma.
Y un sueño hacerte la mujer
mas feliz del mundo,
que tu sonrisa hermosa
sea el acorde
mas bello
de todas las mañanas
de mi vida.
De Fede para Cele con mucho amor.
PALABRAS PARECIDAS A CHISPAS
Me sale un poema de todo
el cuerpo.
Es un grito de rebeldía.
Un destello de luz escapándose
desde el fondo de el alma.
Hacha de un rayo místico
que parte mi pecho en dos.
Y emergen desde el fondo
de mi oscuro ser, palabras
parecidas a chispas, fuego sagrado
robado por un Prometeo oculto
en lo profundo de mis entrañas.
Es la libertad en su estado más puro...
el cuerpo.
Es un grito de rebeldía.
Un destello de luz escapándose
desde el fondo de el alma.
Hacha de un rayo místico
que parte mi pecho en dos.
Y emergen desde el fondo
de mi oscuro ser, palabras
parecidas a chispas, fuego sagrado
robado por un Prometeo oculto
en lo profundo de mis entrañas.
Es la libertad en su estado más puro...
viernes, 12 de junio de 2009
TELARAÑA DE TIEMPOS.
La plaza
en ella los árboles
debajo de ellos,
un banco
en el banco yo.
Mis ojos
delante de ellos
imagenes
entre esas imagenes
tu.
Tu y yo
el tiempo entre nosotros,
nosotros entre la gente,
la gente por la calle
y en la calle la realidad.
Tu mirada
delante de la mía,
las dos miradas
buscándose
desde un profundo vació.
Ese vació
llenandose en silencio,
el silencio haciéndose eterno,
la eternidad
escapándose de tu cuerpo.
Tu cuerpo
hecho de carne, sangre,
y huesos,
en fin un ser viviente
con nombre propio.
Un nombre
escapando de mis labios,
letras que ya son pasado,
pasado en mi presente
presente sin Mariana
en ella los árboles
debajo de ellos,
un banco
en el banco yo.
Mis ojos
delante de ellos
imagenes
entre esas imagenes
tu.
Tu y yo
el tiempo entre nosotros,
nosotros entre la gente,
la gente por la calle
y en la calle la realidad.
Tu mirada
delante de la mía,
las dos miradas
buscándose
desde un profundo vació.
Ese vació
llenandose en silencio,
el silencio haciéndose eterno,
la eternidad
escapándose de tu cuerpo.
Tu cuerpo
hecho de carne, sangre,
y huesos,
en fin un ser viviente
con nombre propio.
Un nombre
escapando de mis labios,
letras que ya son pasado,
pasado en mi presente
presente sin Mariana
miércoles, 10 de junio de 2009
PLEGARIA DEL HOMBRE QUE NUNCA VIO EL MAR
¡Ay ! mar, dime por qué te quiero,
por qué mis ojos te sueñan
sin haberte visto nunca,
¿será que habrá en mi sangre sal de tu espuma?.
Extraño tu piel, tu piel de arena,
caricia lejana que nunca he sentido.
Mar de sueños perdidos,
camino tu huella como barco hundido.
Quiero ver tu color, tu color de cielo,
que mis pupilas lo guarden como oro escondido.
Oír el idioma de las olas cuando le hablan al viento,
y que descansen en mi alma como el barco en el puerto.
Y en la inquietud de los niños te imagino,
siempre movedizo y tan hermosamente misterioso.
Tus olas han de jugar tomadas de la mano,
haciendo una ronda de infinito milagroso.
En las noches lejanas
la red de mi alma te atrapa,
me siento un pescador solitario he iluso
que corre tras ese mar de sueño y olvido.
A veces pienso si la gaviota nacerá de tu espuma,
como nacen en ti los peces de colores.
Y mi mente se sumerge en tu agua taciturna,
ella se duerme en tu profundidad sin dolores.
El viento me trae tu eco de roca y agua,
lo deja reposando en mi oído eternamente.
Susurran en la mañana las aves y tu canto,
perdido océano de ti me siento ausente.
Dime mar si algún día te veré,
o seré un náufrago de arena y soledad.
Tal vez este poema sea la súplica
del hombre perdido que nunca vio el mar.
por qué mis ojos te sueñan
sin haberte visto nunca,
¿será que habrá en mi sangre sal de tu espuma?.
Extraño tu piel, tu piel de arena,
caricia lejana que nunca he sentido.
Mar de sueños perdidos,
camino tu huella como barco hundido.
Quiero ver tu color, tu color de cielo,
que mis pupilas lo guarden como oro escondido.
Oír el idioma de las olas cuando le hablan al viento,
y que descansen en mi alma como el barco en el puerto.
Y en la inquietud de los niños te imagino,
siempre movedizo y tan hermosamente misterioso.
Tus olas han de jugar tomadas de la mano,
haciendo una ronda de infinito milagroso.
En las noches lejanas
la red de mi alma te atrapa,
me siento un pescador solitario he iluso
que corre tras ese mar de sueño y olvido.
A veces pienso si la gaviota nacerá de tu espuma,
como nacen en ti los peces de colores.
Y mi mente se sumerge en tu agua taciturna,
ella se duerme en tu profundidad sin dolores.
El viento me trae tu eco de roca y agua,
lo deja reposando en mi oído eternamente.
Susurran en la mañana las aves y tu canto,
perdido océano de ti me siento ausente.
Dime mar si algún día te veré,
o seré un náufrago de arena y soledad.
Tal vez este poema sea la súplica
del hombre perdido que nunca vio el mar.
domingo, 7 de junio de 2009
MORALISTA O SABIO
No sabrías lo que es una gota de agua para mi,
o la nevada tierna del duro invierno,
el retrato de las flores abiertas en primavera
y las hojas del otoño volando como un sueño.
O porque no la simpleza de las palabras que dicen la verdad,
la alegría del padre reflejada en el hijo que aprende a caminar,
el amor que se trensa en dos cuerpos al azar,
la abeja tomando el polen llevando vida hacia otro lugar.
La suave transparencia y el seco ruido del arroyo,
el aleteo de la paloma mañanera,
o el vivas calor de una pequeña llama,
tal vez la simple caricia de un mano desconocida.
Quizás para el hombre que mide la vida con la vara del dinero
y la moralidad, estas cosas sean las casualidades de un mundo sin valor.
Pero para mi que no soy un sabio, estas cosas me brindan algo, a veces
las llamo alegrías, a veces milagros, pero si fuera un gran sabio diría
que son las pequeñas cosas más importantes de esta vida.
o la nevada tierna del duro invierno,
el retrato de las flores abiertas en primavera
y las hojas del otoño volando como un sueño.
O porque no la simpleza de las palabras que dicen la verdad,
la alegría del padre reflejada en el hijo que aprende a caminar,
el amor que se trensa en dos cuerpos al azar,
la abeja tomando el polen llevando vida hacia otro lugar.
La suave transparencia y el seco ruido del arroyo,
el aleteo de la paloma mañanera,
o el vivas calor de una pequeña llama,
tal vez la simple caricia de un mano desconocida.
Quizás para el hombre que mide la vida con la vara del dinero
y la moralidad, estas cosas sean las casualidades de un mundo sin valor.
Pero para mi que no soy un sabio, estas cosas me brindan algo, a veces
las llamo alegrías, a veces milagros, pero si fuera un gran sabio diría
que son las pequeñas cosas más importantes de esta vida.
sábado, 6 de junio de 2009
DELICIOSO
Pero si amarte fue
sentir las púas
del dolor en el alma,
fue besar la boca
de la cobra asesina.
Amarte fue descubrir
que la cara del amor
esta hecha de un dolor
delicioso
sentir las púas
del dolor en el alma,
fue besar la boca
de la cobra asesina.
Amarte fue descubrir
que la cara del amor
esta hecha de un dolor
delicioso
CAMINO
Camino.
A lo largo la vastedad.
Horizontes surcados de nubes.
Hombres y pasos en eterna comunión,
polvareda llena de pasado y porvenir.
Látigo d inocencia bajo el aire
de la nostalgia.
El cuadro de una mirada.
El azul recuerdo de tu mano.
La poca conciencia del retorno
a la nada.
El sin sentido de la voraz ausencia
del beso.
Pero camino,
y solo me acompaña el pensamiento.
A lo largo la vastedad.
Horizontes surcados de nubes.
Hombres y pasos en eterna comunión,
polvareda llena de pasado y porvenir.
Látigo d inocencia bajo el aire
de la nostalgia.
El cuadro de una mirada.
El azul recuerdo de tu mano.
La poca conciencia del retorno
a la nada.
El sin sentido de la voraz ausencia
del beso.
Pero camino,
y solo me acompaña el pensamiento.
miércoles, 3 de junio de 2009
RENACER
El frió carcomiéndome
los huesos,
un dolor silencioso
de versos rotos
desperdigados en el alma.
El aire suave haciéndose
humo en mis labios,
pensamientos corriendo
mientras cada segundo
se disuelve en el olvido.
Los ojos dibujando
la imagen,
el mundo girando
mientras infinitos latidos
cubren su superficie.
La sensación de un cuerpo
fracturado,
ser las astillas
de un gran árbol
que no soporto la tempestad.
Renacer, resurgir de las mismas raíces,
ser un fénix de tierra y sangre,
crear un nuevo destino
a partir de la derrota
¡Caminar siempre mirando hacia adelante!...
los huesos,
un dolor silencioso
de versos rotos
desperdigados en el alma.
El aire suave haciéndose
humo en mis labios,
pensamientos corriendo
mientras cada segundo
se disuelve en el olvido.
Los ojos dibujando
la imagen,
el mundo girando
mientras infinitos latidos
cubren su superficie.
La sensación de un cuerpo
fracturado,
ser las astillas
de un gran árbol
que no soporto la tempestad.
Renacer, resurgir de las mismas raíces,
ser un fénix de tierra y sangre,
crear un nuevo destino
a partir de la derrota
¡Caminar siempre mirando hacia adelante!...
FELICIDAD DE RICO
Los hombres ricos
hablan
y de su boca solo sale
dinero,
inversiones hasta el más allá.
Y que falso es su mundo
donde cae el corazón
envuelto en dolares y euros.
Que extraña forma
tiene la felicidad
en los ojos de los hombres ricos.
hablan
y de su boca solo sale
dinero,
inversiones hasta el más allá.
Y que falso es su mundo
donde cae el corazón
envuelto en dolares y euros.
Que extraña forma
tiene la felicidad
en los ojos de los hombres ricos.
lunes, 1 de junio de 2009
DETRÁS DE CADA PALABRA
Es difícil escribir
cuando hasta
las lineas de mis manos
me muestran
cuanto fracaso hay
detrás de cada palabra.
cuando hasta
las lineas de mis manos
me muestran
cuanto fracaso hay
detrás de cada palabra.
POEMA PARA CELESTE
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Al Flaco Spinetta
Te miro desde mi tiempo oigo tu voz fina y ardiente, una musa se baña en tus rulos, y la otra coquetea con las cuerdas de tu guitarra rud...
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Desasosiego a las orillas de la cama vacía, sabanas silenciosas envuelven el temor de la soledad, sombras de su cuerpo amuradas a la luz del...
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Te miro desde mi tiempo oigo tu voz fina y ardiente, una musa se baña en tus rulos, y la otra coquetea con las cuerdas de tu guitarra rud...
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Seguramente hoy, allá lejos nadie piense en mí tal vez por eso vive adentro una congoja sin nombre, el dolor se desprende como una fru...