Se me gasta el tiempo
su ropa sin color
se achica
despues de la lavada
de los dias.
Vendavales azules
pasan
como botones
prendidos a las estrellas,
la noche posa desnuda
ante mis ojos,
la retrato con la palabra
y quiero cubrir su desnudes
con las ropas de mi tiempo
pero solo me quedan
harapos agujereados
por donde ella se escapa,
mi ropa desaparecera
y yo con ella tambien,
pero la noche seguira
desnuda por toda la eternidad
sin prendas
que la vistan,
sin cadenas que la amarren
a la tortura del tiempo.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
-
He aquí la caída de mi ser dentro de mi propia sombra, me arrastro por la espiral luminosa de la luna, se desangra toda mi esencia, pedazo...
-
He leído libros de historia, biografías hechas con pedazos de tiempo donde puede caer o realzarce el honor del mito o figura al cual estaba ... -
Todo tirado por el suelo, la catástrofe del desorden refleja la decadencia del pobre poeta, que duerme en el piso mientras en la oscuridad ...
se siente arido el mensaje
ResponderEliminarEstá bueno, Fede. La circularidad que recubre al poema gracias al uso de la noción de "tiempo" contrasta con la sensación de inevitabilidad que nos trae la muerte. La muerte es, para mí, sinónimo de fluidez, pero el tiempo se cierra sobre sí mismo y nosotros estamos en el medio.
ResponderEliminarEl tiempo a veces nos deja esa aridez en la piel.
ResponderEliminarSaludos Angelica.
Gracias Emilio por tu comentario, es cierto la muerte es fluidez pero como quema esa herida que se llama vida.
ResponderEliminarSaludos.