Memorias del alto Viaje

Alto viaje nos pegamos aquella vez, fue llenar las mochilas

y arrancar sin pensar en nada más.

Viajamos en el colectivo más barato, una cafetera con ruedas

conquistando el camino.

La charla iba de Rimbaud a Mansilla, de París a la Patagonia,

de tu lenguaje exquisito a mi lengua herida de palabras,

íbamos por una ruta y éramos olvidos llenos de sueños.

Tu hablar era un susurro envuelto en el ruido del motor,

una pista musical encantado los oídos, afuera pasaba la inmensa

pampa reino de coirones y choiques veloces como el viento.

Amábamos la poesía la defendíamos como jedáis y su fuerza

nos acompañaba.

Hoy detrás de aquel presente solo somos memorias,

dos figuras transformadas en recuerdos,

Rimbaud sigue embriagado en el infierno y a Mansilla lo veo

comprando en el mercado chino, París y la Patagonia

son dos folletos seduciendo turistas de dientes blancos,

de tu lenguaje queda esa luz que alumbra el pasado

y mi lengua árida sigue herida habitando el silencio.

La poesía escapa en el lomo del choique al reino de los coirones.

Federico Espinosa.