Ni las alas en pleno vuelo
aseguran un buen destino,
se gastan las plumas
y ya en el suelo
el cuero se pone duro.
Con qué poco nos hacemos cadáveres.
Ya no sé si es tan frágil la vida
o tan infalible la muerte.
Acá cae una nueva mañana
y allá en Siria una nueva bomba.
El destino es esa mierda
de hombre crucificado.
No hablo de dioses ni de dios
digo de este hombre tan en vos y tan en mi.
Federico Espinosa
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
-
Te miro desde mi tiempo oigo tu voz fina y ardiente, una musa se baña en tus rulos, y la otra coquetea con las cuerdas de tu guitarra rud...
-
He aquí la caída de mi ser dentro de mi propia sombra, me arrastro por la espiral luminosa de la luna, se desangra toda mi esencia, pedazo...
-
He leído libros de historia, biografías hechas con pedazos de tiempo donde puede caer o realzarce el honor del mito o figura al cual estaba ...
No hay comentarios:
Publicar un comentario