DOS POEMAS DE PAUL VERLAINE

EN LA GRUTA



¡Ahí! ¡A vuestras plantas me mato!
Porque infinita es mi miseria,
y la tigresa espantosa de Hircania
es una cordera a vuestro lado.

Sí, aquí dentro tengo, cruel Climene,
esta espada que en muchos combates
a tantos Escipiones y a tantos Cirus venció,
¡va a terminar con mi pena!

¿Acaso tengo necesidad de ella
para descender a los campos Elíseos?
¿No traspasan ya las flechas afiladas del amor
mi corazón, desde que vuestros ojos me miraron?

CANCIÓN DE OTOÑO

Los largos sollozos

de los violines

del otoño

hieren mi corazón

de una languidez

monótona.

Del todo sofocado y

pálido, cuando

la hora suena,

me acuerdo

de pasados días

y lloro;

y me voy

con el viento malo,

que me lleva

aquí, allá,

semejante a la

hoja muerta.

(De Paisajes Tristes)

SE NOS FUE...

Se nos fue el tiempo.
Entre
sueños,
locuras,
amores,
y modas
pasadas.
Así se nos fue el tiempo de las manos.

ILUSIÓN

Salí a caminar y me atrapo una ilusión,
camine con Sábato por el túnel,
luego Cortázar me invito al juego de su rayuela.
Un ángel gris hablaba con Dolina, y de los versos
azules del mar Alfonsina salia caminando en la inquietud del rosal.
Sentados Martin Fierro y José Hernandez hablaban,
y Borges los escuchaba y en su mirada había laberintos de oscuridad,
cuando de pronto estallo el fervor de Buenos Aires.

EL HOMBRE SEGMENTO

Amo viajar de noche porque solo somos luces en una ruta oscura, que se parece tanto al destino y a la nada.

Una y mil veces he intentado sobornar al futuro pero siempre es como si de alguna extraña forma, estuviera llevando a cabo un auto robo. Que inaudito acto me lleva a esta autoflagelación de mi futuro, tal vez la loca idea de que nada hay allá adelante, y que nada queda detrás de mis espaldas.

Entonces el ahogo de mi ser se acentúa, no puedo correr hacia adelante y tampoco refugiarme en mi pasado. Perderse en el laberinto interno que uno mismo construyo a lo largo de los años podría ser el patético resumen de una vida inerte.

Vivo solo para el presente. Que puedo esperar si la realidad es como un golpe fulminante de nocaut. Lo momentáneo me pertenece no por anhelarlo sino por heredarlo, soy como el hijo de la soberbia y la apariencia. Y cuando noto que el adelante y el atrás no me pertenecen, siento que soy un hombre atrapado en un segmento.

Por eso huyo sin saber adonde voy, lo único que me guia son mis pasos. Alrededor todo es un mundo tan lejano a mi, nada quiero de él y nada de él me pertenece.

La garganta seca y el alma vacía, son la extraña herida del hombre actual, son mi herida, mi dolor, mi triste condena de soledad absoluta.

Tantos han cargado cruces sobre sus espaldas, han sufrido por los demás y a ellos solo me une la lejanía de un pasado que no me pertenece.

Así soy. Así somos los nuevos andantes de un mundo en decadencia, que gira sin saber a dónde va este hombre segmento de la sociedad

POEMA A LA HERIDA DEL AMOR

Que nadie
sienta jamás,
este vacío
que me acalla.
Que nadie
sufra, todo
este dolor
de existencia
pobre.
Que nadie
tenga esta sucia
esperanza,
del reencuentro idiota,
que no ha de llegar.
¡Que nadie
nunca Dios mio,
ame tanto a una mujer
porque no es justo
tanto sufrimiento!.

AMOR

Amor.
Qué sé yo de amor.
Solo una vez
entro en mi vida
y me reventó el cerebro.
Se comió mi corazón
y luego en una arcada
gigante,
lo escupió, lo vomito
como a una mala comida
que nunca deseo.
Amor.
Eso es lo que sé
sesos por el aire
y grandes arcadas.