POBRE RAZÓN

Refinado pensamiento
huesos de un filósofo,
filosofía pobre
sin sangre, ni alma.

Hombre de aire
alas imaginarias,
vuelo triste
sin voz, ni canto.

Pensador de lo pensado
ideas sin almas,
eco de la nada
pequeño embrión
de tu pobre razón.

POEMA A LA CUCHARA

Cuchara
no pierdas la fe.
Todavía
puedes llenarte de comida
y curarle
la herida al niño,
esa herida
de hambre que le quema
el estomago.

FIN DE SEMANA

Fin de semana
de mesas vacías
y sillas desiertas,
silencios ahogándose
dentro de un gran silencio.
Sensaciones de vacío,
ausencia del presente.
Misterio de la voz callada
que solo habla en el recuerdo.
Soledad de todo lo que hay,
manos vacías,
sombras sin cuerpos,
soledad es la palabra en el silencio.

Y APOLO DIJO DESDE EL OLIMPO

Infinito.
Que sabe el hombre
de infinidad,
si su vida
no es más
que un mero
relámpago en la oscuridad.

EL LOBO

Decepcionado.
Acurrucado en un lugar
del mundo,
el lobo mira la luna.
Tanto aullar
para nada.
Tanta tragedia
en sus tétricos
ojos asesinos,
y cuanta sangre
en su hocico
de muerte dentada.
Cuantos siglos han pasado
y la fiesta sigue igual,
con la misma música
de esta historia enlutada.
Solo el lobo espera el cambio,
solo el lobo puede oír
el llanto seco de Asís,
por estos hombres-lobos
de razón ensangrentada.

A MAIACOVSKI

Hola camarada Maiacovski
sabe usted,
que todo ese comunismo
que amaba,
hoy solo es algo
que alguna vez fue.
Que todo es recuerdo
y parte de una historia
que solo guarda huesos
en ataúdes enterrados.
Pero sepa también
que sus palabras siguen
orillando el cauce de la eternidad.
Que su poesía de acero y ciudad
aun no ha muerto,
renace cada día pidiendo sol
y manos obreras que la construyan.
Así que este tranquilo
señor nube en pantalones
todavía se ven poemas
naciendo en todas partes
y en todas las cosas

MIEDOS OSCUROS

Caen. Se disuelven. Renacen.

Se pudren caricias en las manos,

prueba irrefutable de que el tiempo

pasa arrugando pieles de colores distintos.

Gritan. Se aman. Descansan.

El amor se va por las cañerías del olvido,

irrefutable prueba de que en las manos del hombre

todo se desvanece, desaparece, nada es eterno.

Hablas. Me acaricias. Vuelas.

Y te deshojas de mi piel de otoño,

hecho irrefutable que acarrea soledades,

y miedos oscuros a dos almas rojas

que se extinguen como la braza.