lunes, 28 de diciembre de 2009

Romancero del Cid Bagallero

Cuenta esta historia vil
que en la ciudad de Junin
camina un hombre gentil,
arrogante y bagallero
deja en el aire su olor a perejil.
Viore una mujer de frente
sus ojos se prendieron embobados
y dentro suyo dijo-Tu seràs mi pendiente-
pero al darse vuelta la mujer,
que sorpresa
la pobre no tenia dientes.
Luego vio a lo lejos
un cuerpo fino muy delgado
que a su corazón dejo perplejo
dijo el-Un beso robarte quiero-
-Podrás con mis dientes de conejo-
respondio la joven algo enojada.,
-Mientras mirarme puedas no me importa-
-Te burlas de mis lentes que parecen catalejos-.
De noche sonaba el ska
la dama lo miraba sonriente
pero escapaba la muy arisca,
-¿Por que me miras y te escapas- dijo el
-Tu te ríes de mi acaso no ves que soy visca-.
Ya cansado de su mala suerte compleja
loco de remate al cura busco,
el cura blasfemò bajas quejas
y sin decir palabras pensó
-Joven loco mereces las rejas-
-Perdone usted curita pero hoy me caso yo-
-Acaso por fin has encontrado quien te teja-
-No nadie teje para mi, esta noche me caso con Olga mi oveja-
El pobre cura ya ancianito de un infarto se murió.



( Un poco de humor jugando con las letras)

sábado, 26 de diciembre de 2009

Soñando con alas

Sueño.
Y soy ave
recreándome
en el cielo.

Planeo
en el viento y juego...

Sentir
que la vida
viaja suspendida
en los brazos del aire.

Canto
lleno de libertad...

Utopía
de brazos sin plumas,
verdad de hombre
huyendo de la realidad.

Ocaso
de un loco que juega a volar...
para sentir el mundo que siempre soñó.

(Dedicado al poeta loco y anónimo)


viernes, 25 de diciembre de 2009

Primer Año Del Circulo de Escritores del Comahue


















Fotos de la celebración del primer año de vida Del Circulo de Escritores del Comahue.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Pasos Pensando

La mirada atraviesa la lejanía.

Desde el horizonte
solo el silencio.

El sol fruta encendida
del árbol frondoso
que hecha sus raíces
en la oscura nada del universo.

Y de repente el ser
como un rayo en la tormenta.

Y el pensamiento como un idioma
de silencios,
recorre el mundo lleno de existencias fugaces.

La consciencia de existir
es el dictamen
de este paso por el mundo.

La lejanía se apaga derretida por los ojos cerrados...

sábado, 12 de diciembre de 2009

Sibila

Buscame.
Deciframe a través de los tiempos,
hurga con tu mirada ácida
y llena de videncia
dentro del hondo destino
que encierra al alma
de vida en vida.

Cantame
el futuro de las horas
y también
las reencarnaciones que me esperan,
dime
si insecto u hombre
padecere en este
o en algún otro mundo.

Sibila
de alguna forma te amo
y deseo
las doce caras de tu rostro,
las doce noches
de tu sexo.

jueves, 10 de diciembre de 2009

MUGRE

Todo parece un eco interminable,
un perpetuo grito de historia
del cual estoy terriblemente cansado.

Si las manos de Perón
están jugando a la mancha
dejenlas divertirse con la muerte.

Si el fútbol es un campo de batalla,
que cada cual tome su lanza
y clave en el ángulo al arquero enemigo.

Si Kischner baila el rap del pingüino,
y Menem escucha su réquiem de olvido,
que marchen juntos hacia un sol apagado.

La gota cae al interminable vacío...
y toda esta mugre me la llevo conmigo.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Relato nocturno

Eslabones de angustias, forman la cadena triste de la soledad.
En el vacío de la calle y su silencio, los augurios se desvanecen en pequeñas heridas de realidad.
Las huellas sonámbulas marchan hacia el mar sin color de los ahogos perdidos.
La mirada persigue a los espectros de las ultimas sombras ebrias que huyen del sol.
Reclamos y clamores se baten audaces por entre las manos del tiempo.
Y entre los pasos austeros de mis pies cansados, se entrelaza la víbora pena de la ausencia que cae como un enorme amanecer, sobre mi fugaz presencia de noche olvidada.

domingo, 6 de diciembre de 2009

UN DIA SIN ESPERANZA

Sentado observo el mundo.

En el amargo fluir de la existencia
la levedad toma forma de latidos,
y que veo delante de mis ojos
solo el naufragio de los sueños,
veo vidas de seres quebradas
como simples y frías vías de tren
que se doblan sobre el horizonte.
La esperanza es lo ultimo que se pierde
recita el viento,
puta madre que fácil parece,
pocos con tanto y tantos con tan poco,
este mero aullido que es la esperanza
solo arrastra lágrimas de bellas imagenes soñadas.
Como gira este errante mundo, su paso girante arrastra historia,
se lleva nuestras vidas a las polvaredas del ayer
donde solo quedara alguna fotografía o tal vez nada,
que triste me resulta hoy el mundo
solo quiero cerrar los ojos y dormir,
tal vez mañana me levante y vea una nueva luz
llenando los cielos de la tierra.

domingo, 29 de noviembre de 2009

ES QUE...

Es que me viene un rumor de la calle,
oído atento
al ladrido furibundo
de un
beso roto
bajo el manto de la noche.
Desde alguna tierna lejanía
viene cayendo tu piel
como una mariposa de alas rota.
Y siempre la pregunta
¿Qué serás? ¿Como llegaras, bajo que disfraz
vendrá la luz de tu alma?.
Solo espero no ser un negro
nubarrón
cuando la profecía dicte
la forma del encuentro.
En la soledad del silencio
el abrazo no tiene formas,
mucho menos calor y sentimientos,
y solo el frio me llega
con la certeza de un beso vacío.
Que importa que a lo lejos
se oiga
la dulce melodía
de un pájaro inocente,
si en mis manos todo es un rumor
que se lleva el viento.

lunes, 23 de noviembre de 2009

EL punto y la razón

Un punto. Una razón.
El simple acto de la noche.
La caída del todo dentro
de la informidad de la nada.
La luz y la sombra enlazadas
mediante el acto copulativo
de dos cuerpos.
La mirada sin sueños. La desesperanza.
El lento transcurrir de la soledad sobre la piel.
La austera y fugaz presencia de la mariposa en el mundo.
Los latidos confundiéndose en el ánfora del tiempo.
Las arañas creando redes en las esquinas del olvido.
Las habitaciones del pasado cobijando fantasmas.
El futuro naciendo y asomándose por el horizonte.
Las manos de la ausencia recreándose en las futuras presencias.
El discurrir del agua. La forma sin forma de su cuerpo.
El vuelo del pájaro en la noche.
La mujer y el cielo. El pecado y el placer.
Las bocas y el viento. Los besos que ya no están.
El sin fin de las partidas.
Los puertos lejanos.
Todo lo que pudo ser y no fue.
Todo lo que fue y ya no es.
La razón y el punto.
El punto y la razón
innatas lombrices en el cuerpo de la humanidad.


Comprobar ortografía



martes, 17 de noviembre de 2009

La historia que me parió de Héctor Delmas

He leído libros de historia, biografías hechas con pedazos de tiempo donde puede caer o realzarce el honor del mito o figura al cual estaba destinada la biografía. También me perdido en lecturas de relatos llenos de un oscuro pasado donde la capa del olvido parece haber caído, cubriendo los hechos con fantasías creadas a las orillas de aquel tiempo lejano.
Pero este libro escrito por Héctor.A.Delmas, es un mosaico creado de una manera magistral, tejido con la paciencia de la araña, este libro es un pequeño baúl donde la historia de Argentina se entrelaza con la vida del autor,(en realidad la historia interactúa con todos los seres humanos) pero encuentro aquí en el caso particular de Hector Delmas una especie de observador privilegiado, desde el origen de sus antepasados no tan lejanos Héctor nos va elevando en una espiral casi mágica donde los recuerdos propios se van cruzando de una forma casual (o podríamos decir de una forma causal si descreemos de la casualidad) en fin se cruzan con momentos de la historia Argentina, cada nuevo hecho nos va llevando por ese túnel atrayente de la historia donde el autor no solo es un observador pasivo sino que en determinados casos actúa, es parte de los acontecimientos de su época, y deja constancia de ello en varias parte de su libro.
Otra mirada que me ha causado la lectura de La historia que me parió es como a través de la simplicidad de las voces pueden encontrarse datos muy buenos, pequeños y quizás por esto pasados por alto, o será que el amigo Héctor Delmas ha encontrado una forma particular de narrar la historia, el lleva las voces de los que no fueron los grandes personajes, lleva la voz que la calle dejaba oír por aquellos tiempos, la voz de los hombres simples de aquella Argentina, la voz de lo que aun soñaban con un mundo mejor.
La historia que me parió es un libro de esos extraños, un libro digno de ser leído, en fin un libro que enseña y deja esa nostalgia del pasado que no pudo ser, no leer este libro es silenciar una parte de nuestra historia.


Actualmente Hector Delmas es el presidente y trabaja activamente en El Circulo de Escritores del Comahue, el cual reune al literatos, ensayistas, poetas y cuentistas de todo el alto valle de Río Negro y Neuquén, El Circulo de Escritores del Comahue también ha publicado su primera antología llamada "Manifestaciones del Alma" donde pueden encontrarse poemas y cuentos cortos de sus miembros; también dicho circulo posee una pagina web donde puede verse su actividad http://escritoresdelcomahue.wordpress.com
Si desean contactarse con él dejo este E-mail circuloescritorescomahue@yahoo.com.ar

domingo, 15 de noviembre de 2009

POEMA 26

Solo tengo este silencio,
este humo transparente,
estas alas de paloma
que no quieren volar.

Frente al tiempo esta boca muda...

Pasos que no se oyen
como lagrimas en un rostro,
huellas sobre el agua
buscando la memoria del olvido.

Pero he aquí mis ojos que nada dicen...

Una mirada taciturna
llena de imagenes que no pueden hablar,
ceguera frente a la luz del dia
por donde la vida se escapa sin decir adios.

Solo tengo este triste silencio parecido a la muerte...

miércoles, 4 de noviembre de 2009

POEMA 19

Todo tirado por el suelo,
la catástrofe del desorden
refleja la decadencia
del pobre poeta,
que duerme en el piso
mientras en la oscuridad
cucarachas obsenas se aparean.

La distancia entre el frio y el sueño
se ha roto,
los ojos llenos de tristeza
ya no pueden cerrarce,
y entre tanto pensar
se va llendo
el diminuto paso de la esperanza.

Entre las gotas del silencio
germinan las palabras de la poesía,
en la madrugada dolorosa
el poeta busca arrancarse
el hierro caliente
que se le adhiere al pecho,
es un dolor de palabras
por nacer.

Utopías crucificadas se alejan de sus ojos...

viernes, 30 de octubre de 2009

TE AMO

" Cuando estoy contigo
soy libre
puedo creer
que por encima de todos los demas
volaremos"
My Sacrifice
Creed

lunes, 19 de octubre de 2009

HIPNOSUEÑOS

Es tarde
el refrán de la noche
se desangra,
arrastrando bajo su surco
nubes oscuras
y titilantes estrellas escondidas.
El pacto
de la mirada se apaga,
declinan los ojos
como una cruz indicando
el final,
los misterios se abren
y los párpados se cierran
como una herida llena de resurrección.

(Solo bajo el amanecer
la soledad guia
mi mano
por sus senos
de eterna ausencia)

SEGISMUNDO Y SUS MUNDOS

Sentí la dulzura de tu piel
en un sueño ya olvidado.

Rosaura cantan los grillos,
Segismundo aullan las cadenas.

Con grillos sueño
entre cadenas vivo...

Y tengo los ojos para el mundo,
pero la mirada para los sueños.

MIRADA

Terrenal.
Mi ausencia
se disipa
en el horizonte.

Los cabellos del tiempo
sacuden su somnolencia.

La inmensidad
profundiza su vastedad
en el silencio.

Y la vida
se disuelve
como una acorde en el viento.

viernes, 18 de septiembre de 2009

POEMA 7

Días de funerales, días de silencio
en que todo parece un homenaje
a la muerte.

Y sin embargo el sol brilla,
desparramando su calor
sobre los cuerpos humanos
que apenas perciben el frio
del horizonte futuro.

Pensar tan profundo y llenarse de silencio
es una forma cobarde de buscar el suicidio.

Mudes de muerto dilatándose
sobre la vida,
extendiéndose como una mano
de lineas abismales.

Hay días que marcan adióses
en el alma,
funerales silenciosos
en donde buscamos
la salida cobarde del suicidio
que nos brinda la parodia
de nuestro razonamiento
tan efímero como traidor.

martes, 25 de agosto de 2009

POEMA 1 DIARIO DE UN OCASO

Solo.
La flor se marchita en su funeral
la podredumbre sera su tumba.
El ocaso de un otoño débil cae,
que mano lo recibirá,
todo al caer parece una hoja seca.

Donde estará mi sombra,
bajo que sabanas del ayer
se habrá quedado dormida;
el viento helado corre
y en el parque el silencio
ahoga cualquier intento de canto,
solo el corazón marca el paso
con sus austeros latidos
que parecen pasos hacia la muerte.

En un finísimo murmullo se presiente la noche,
ojos tristes retienen los recuerdos del tiempo pasado,
solo, caminando, pasando a través de la gente
como un mero fantasma voy sin saber lo que me espera

lunes, 24 de agosto de 2009

MARIPOSAS INVISIBLES

Se me escapan
pequeñas sonrisas
como gotas de agua
bajo la lluvia,
mariposas invisibles
juegan en mi piel
cuando tu rostro
llena mi mente
como un sol abrazador.

Mi alma es una vasija
que gota a gota va llenando
la dulzura de tu amor,
como puedo derramar en palabras
este sentimiento tan puro
como el latido de tu corazón.

Me llenan estas mariposas invisibles
que nacen al tacto de tu piel,
sonríe, sonríe para este pobre hombre
que cae envuelto magicamente
dentro de tu risa angelical.

¡Por Dios te amo!
y es tan grande el sentimiento
que me parte el corazón,
¡te amo!
y eres el faro de mis ojos,
sin ti solo naufragios en el alma,
contigo jardines de Edén
y mariposas invisibles en la piel.


TE AMO CELE

Gracias Rodrigo


miércoles, 5 de agosto de 2009

EL CRANEO PARTIDO

El cráneo partido
camina por el mundo
con su vida muerta,
y su ojo tuerto.
Se levanto de su tumba
sin saber por que,
se escondió en en la vida
fue todos los seres
y el rey del razonamiento.
Todo a el se rendía,
conquisto cielo
tierra y mar.
Dividió la fe en religiones,
bautizo al único
con varios nombres,
cultivo la desconfienza
bajo un mismo cielo.
Y un día se miro al espejo
y el espejo hizo de el un hombre,
entonces nacieron de el mas hombres
y fue millones...
Y es la humanidad en el vientre razonante.

PUNTO FINAL

¿Que soy?
alguien que camina por esta vida
hipnotizado,
desorientado,
carisbajo, una pregunta sin respuesta.
¿Adonde voy?
saberlo es tan difícil con este caminar
lento,
triste,
como buey que marcha a su ultimo destino.
¿Que seré?
lo que paso como una pequeña historia
fría,
monótona,
hecha por alguien que no fui yo.
¿Adonde llegare?
es tan fácil saberlo, allí donde espera la cruz
lúgubre,
tétrica,
suspendida sobre mi como un punto final
sobre la hoja.

VENDRA

Vendrá dejando llantos
y un vació insondeable,
caerá sin que la esperen
como un rayo irrepetible,
dejara su firma
de mármoles y cruces.


Y alguna flor sera
el triste recuerdo de la vida...

jueves, 30 de julio de 2009

HORIZONTE INACABADO

Cuatro caballos, cuatro relinchos y ningún quejido.
Mi sangre es la sangre de América en este suele nace
y en este suelo muere.

Eramos felices, sin saber que por el mar infinito
venían los hijos del sol, con el corazón lleno de furia
y la muerte en sus manos, raros hechizeros de extraños
espejos de agua estancada, tramaban en su mente el fin
de mis hermanos, mataron a los niños, violaron a la mujeres,
pisotearon a nuestros dioses, silenciaron nuestra lengua
con su idioma de sueños, nos hablaron de su dios del amor
y la paz que pregonaba pero sin temblares la mano como a su hijo
nos crucificaban, se llevaron todo nos dejaron la esclavitud,
antes moríamos de viejos cumpliendo un ciclo natural, ahora
enfermos y azotados nuestra tumba es una mina.

Miro el cielo y el amado cóndor me regala su ultimo vuelo,
el alma es libre y una fuente de eterna esperanza,
que sera de toda esta sangre derramada, en mi ultimo horizonte
imagino libertad y un mundo sin razas donde todo sea hermandad.

Cuatro caballos, cuatro relinchos y una muerte que se extiende
por América bajo cantos de esperanza.


POEMA DEDICADO AL POETA Y AMIGO RODRIGO LUYO

miércoles, 29 de julio de 2009

PREMIO

MUCHAS GRACIAS VANGELISA

domingo, 26 de julio de 2009

HOMBRES SILENCIOSOS

La imagen se duplica en el espejo,
yo mismo me duplico en el.
Quien es quien en este juego,
juego con clones de cristal,
habrá pensamientos en el,
como los hay en mi,
me gustaría saberlo,
hombre silencioso.
Habrá pensamientos en el.
Habrá pensamientos en el
hombre silencioso,
me gustaría saberlo,
como los hay en mi,
habrá pensamientos en el,
juego con clones de cristal.
Quien es quien en este juego,
yo mismo me duplico en el.
La imagen se duplica en el espejo.

viernes, 24 de julio de 2009

lunes, 20 de julio de 2009

UN POEMA DE GONZALO ROJAS

CITARA MÍA

Citara mía, hermosa
muchacha tantas veces gozada en mis festines
carnales y frutales, cantemos hoy para los ángeles,
toquemos para Dios este arrebato velocisimo,
desnudemonos ya, metamonos adentro
del beso mas furioso,
porque el cielo nos mira y se complace
en nuestra libertad de animales desnudos.

Dame otra vez tu cuerpo, sus racimos oscuros para que de ellos mane
la luz, deja que muerda tus estrellas, tus nubes olorosas,
único cielo que conozco, permiteme
recorrerte y tocarte como un nuevo David todas las cuerdas,
para que el mismo Dios vaya con mi semilla
como un latido múltiple por tus venas preciosas
y te estalle en los pechos de mármol y destruya
tu armónica cintura, mi citara, y te baje a la belleza
de la vida mortal.


Del poemario Contra la Muerte

UN POEMA DE ALVARO MUTIS

NOCTURNO

Esta noche ha vuelto la lluvia sobre los cafetales.
Sobre las hojas de plátano,
sobre las altas ramas de los cambulos,
ha vuelto a llover esta noche un agua persistente y vastisima
que crece la acequias y comienza a henchir los ríos
que gimen con su nocturna carga de lodos vegetales.
La lluvia sobre el cinc de los tejados
canta su presencia y me aleja del sueño
hasta dejarme en un crecer de las aguas sin sosiego,
en la noche fresquisima que chorrea
por entre la bóveda de los cafetos
y escurre por el enfermo tronco de los balsos gigantes.
Ahora, de repente, en mitad de la noche
ha regresado la lluvia sobre los cafetales
y entre el vocerío vegetal de las aguas
me llega la intacta materia de otros días
salvada del ajeno trabajo de los años.


Del poemario Reseña de los Hospitales de Ultramar

UN POEMA DE PATRCIA DIAZ BIALET

LAS COPIAS


ESCRIBEN POEMAS IGUALES A LOS MIOS
COMO SI YO FUERA UNA GRAN POETA.

Pero no se dan cuenta de la realidad.

Lo que sale de mi posee la orfandad del misterio.

Es como la magia repentina de las esculturas.

Yo no escribo.
Simplemente reviso mis pensamientos
y desato nudos inexistentes en la niebla
del amanecer.

Escriben poemas iguales a los mios
como si fuera una gran poeta.

Pero yo quiero explicarles
mi verdadera vocación de vagabunda.


Del poemario Los Sonidos Secretos de la lluvia

martes, 14 de julio de 2009

MIRADA LEJANA

A que distancia
esta todo de mis manos.
A cuantos miles de kilómetros
están los sueños.

Sobre que cuerpos, manos, pechos,
recaerán las caricias de esta piel.
En que vaginas de olvido y silencio
caerá mi semen con su eco de vida.

Sí que habrá más allá de mis ojos,
tal vez me esperen las lágrimas perdidas.
Quién pondrá su alma a mi desconsuelo,
como acabara el destierro de mi bala asesina.

Y allá a lo lejos solo veo un futuro incierto,
un mundo con imagenes de humo.
Y todo va cayendo, el futuro cae en el pasado,
yo en la muerte, una tapa en mis ojos,
y la tierra en el cajón...

LA ROSA ROJA

La rosa roja,
cautiva de la arena y el sol,
prisionera del silencio y el olvido.
¿Quién pensó que aquí morirías?
que tu raíz se secaría,
iluso asesino no eres dios,
un ángel no muere de sed, ni asesinado,
nunca muere porque tiene el cielo,
porque tiene en el alma tanto amor que perdona.

Rosa roja,
lágrima de sangre de un desaparecido,
manos ensangrentadas de un dictador,
lluvia en el desierto, en las tumbas olvidadas.

Rosa roja deshojaron tus pétalos de sueños,
cortaron tu tallo de vida efímera,
torturaron tus raíces de carne y sangre,
te cubrieron con la tierra del desaparecido.
Pero quedo en el viento tu semilla de la verdad
que germino y floreció en la memoria,
jardín eterno del que nunca podrán cortarte.


(DEDICADO A LOS DESAPARECIDOS DEL DESIERTO)


MISTERIO

Era tan hermosamente bella.
En sus pestañas nacía el mundo,
y en todas sus curvas latía
el alma del universo.
Era ese humo místico de la eternidad.
De su cuerpo de desprendía el amor,
que caía sobre mi soledad de hombre.
Tan simple fue su presencia en mi vida,
simple como una estrella fugaz,
fugaz sonrisa de labios dormidos.

lunes, 6 de julio de 2009

SENSACIÓN

Vacío.
Muy lentamente
se agota
la mirada
de la tarde.

Triste.
El funeral
del silencio
no acepta
llantos.

Nostalgia.
Los pasos olvidados
marchan
en busca de su destino.

Sensación.
La gloria solo vive
un latido de corazón.

sábado, 4 de julio de 2009

EL SESO SESEANTE

A veces este seso
seseante,
me lleva de su mano
invisible,
a viajes remotos
donde los pies
no llegan.

Y carbura esta manía
que el seso gris
maquina,
engranando los sentidos
tras la mirada
ciega,
de la razón adormecida.

El seso seseante
tensa su arco
para que su flecha
viaje,
a través de la noche
como un ángel perdido.

jueves, 25 de junio de 2009

MI PRIMER LIBRO DE POEMAS





NAUFRAGOS EN LA VEREDA


Naufrago sentados en la vereda,
mirando la calle
que les devuelve sólo silencio y soledad.

En sus miradas todo esta apagado,
la luz del sol
estira sus sombras hasta el infinito.

Y cada nuevo minuto que se le escurre a la vida,
cae sin eco
sobre la piel quemada de los naufragos.

Nada los mueve, seres sin esperanza
que dejaron su voz
en el ritual al dios sin oídos.

Hombres de palpito sin esencia,
naufragos tristes
de harapienta fe destruida.












miércoles, 24 de junio de 2009

CARTA ABIERTA A DIOS

Querido amigo:
Hola señor de los señores, acá te escribo, sí yo el que te niega, el que siempre se pregunta donde estas cuando te necesito, sabes hoy te necesite y o casualidad no estabas.
Pero ya sé reprocharte algo a vos, yo este pecador, este simple proyecto de humano, este yo que necesita del yo para no sentirse nada.
En este momento, mientras lees mi carta, te estarás sonriendo, diciendo -Siempre lo mismo este pibe- se queja, se queja, y a los dos minutos esta diciendo -¡Qué hice Dios!-, pero tendrás que entender todopoderoso, que vos me hiciste a medias y como eso no te alcanzo me hiciste contradictorio.
Esa es mi queja, mi humilde y pequeña protesta. Entiendo que poco te importa, porque así entre nosotros sos un poquito soberbio, a vos hay que rezarte, cantarte, respetarte.
A ver si pones los pies en la tierra y te dejas de dormir entre las nubes.
Pero sos Dios y parece que hay que respetarte, así que mañana ojo no te prometo nada, quizás voy a la iglesia a rezarte.



Posdata: Lo de ir a la iglesia, te pregunto a vos, ¿es una contradición?.

miércoles, 17 de junio de 2009

PENSANDO EN CELESTE TODOS LOS VERSOS CAEN...

I

Mientras pienso, te pienso
me refugio
en la luz de tu sonrisa,
cae mi pensamiento
hacia tu mano
soy feliz al tacto
de tu piel,
te pienso
como un milagro
como un mar
lleno de sueños,
donde mis besos
naufragan
y renacen
dentro de tu alma
tan bella
como un jardín de Edén.

II

Tres deseos y un sueño.
Primer deseo los besos de tu boca.
Segundo deseo las caricias de tu mano.
Tercer deseo el amor de tu alma.
Y un sueño hacerte la mujer
mas feliz del mundo,
que tu sonrisa hermosa
sea el acorde
mas bello
de todas las mañanas
de mi vida.


De Fede para Cele con mucho amor.

PALABRAS PARECIDAS A CHISPAS

Me sale un poema de todo
el cuerpo.
Es un grito de rebeldía.
Un destello de luz escapándose
desde el fondo de el alma.
Hacha de un rayo místico
que parte mi pecho en dos.

Y emergen desde el fondo
de mi oscuro ser, palabras
parecidas a chispas, fuego sagrado
robado por un Prometeo oculto
en lo profundo de mis entrañas.

Es la libertad en su estado más puro...

viernes, 12 de junio de 2009

TELARAÑA DE TIEMPOS.

La plaza
en ella los árboles
debajo de ellos,
un banco
en el banco yo.

Mis ojos
delante de ellos
imagenes
entre esas imagenes
tu.

Tu y yo
el tiempo entre nosotros,
nosotros entre la gente,
la gente por la calle
y en la calle la realidad.

Tu mirada
delante de la mía,
las dos miradas
buscándose
desde un profundo vació.

Ese vació
llenandose en silencio,
el silencio haciéndose eterno,
la eternidad
escapándose de tu cuerpo.

Tu cuerpo
hecho de carne, sangre,
y huesos,
en fin un ser viviente
con nombre propio.

Un nombre
escapando de mis labios,
letras que ya son pasado,
pasado en mi presente
presente sin Mariana

miércoles, 10 de junio de 2009

PLEGARIA DEL HOMBRE QUE NUNCA VIO EL MAR

¡Ay ! mar, dime por qué te quiero,
por qué mis ojos te sueñan
sin haberte visto nunca,
¿será que habrá en mi sangre sal de tu espuma?.

Extraño tu piel, tu piel de arena,
caricia lejana que nunca he sentido.
Mar de sueños perdidos,
camino tu huella como barco hundido.

Quiero ver tu color, tu color de cielo,
que mis pupilas lo guarden como oro escondido.
Oír el idioma de las olas cuando le hablan al viento,
y que descansen en mi alma como el barco en el puerto.

Y en la inquietud de los niños te imagino,
siempre movedizo y tan hermosamente misterioso.
Tus olas han de jugar tomadas de la mano,
haciendo una ronda de infinito milagroso.

En las noches lejanas
la red de mi alma te atrapa,
me siento un pescador solitario he iluso
que corre tras ese mar de sueño y olvido.

A veces pienso si la gaviota nacerá de tu espuma,
como nacen en ti los peces de colores.
Y mi mente se sumerge en tu agua taciturna,
ella se duerme en tu profundidad sin dolores.

El viento me trae tu eco de roca y agua,
lo deja reposando en mi oído eternamente.
Susurran en la mañana las aves y tu canto,
perdido océano de ti me siento ausente.

Dime mar si algún día te veré,
o seré un náufrago de arena y soledad.
Tal vez este poema sea la súplica
del hombre perdido que nunca vio el mar.

domingo, 7 de junio de 2009

MORALISTA O SABIO

No sabrías lo que es una gota de agua para mi,
o la nevada tierna del duro invierno,
el retrato de las flores abiertas en primavera
y las hojas del otoño volando como un sueño.

O porque no la simpleza de las palabras que dicen la verdad,
la alegría del padre reflejada en el hijo que aprende a caminar,
el amor que se trensa en dos cuerpos al azar,
la abeja tomando el polen llevando vida hacia otro lugar.

La suave transparencia y el seco ruido del arroyo,
el aleteo de la paloma mañanera,
o el vivas calor de una pequeña llama,
tal vez la simple caricia de un mano desconocida.

Quizás para el hombre que mide la vida con la vara del dinero
y la moralidad, estas cosas sean las casualidades de un mundo sin valor.
Pero para mi que no soy un sabio, estas cosas me brindan algo, a veces
las llamo alegrías, a veces milagros, pero si fuera un gran sabio diría
que son las pequeñas cosas más importantes de esta vida.

sábado, 6 de junio de 2009

DELICIOSO

Pero si amarte fue
sentir las púas
del dolor en el alma,
fue besar la boca
de la cobra asesina.
Amarte fue descubrir
que la cara del amor
esta hecha de un dolor
delicioso

CAMINO

Camino.
A lo largo la vastedad.
Horizontes surcados de nubes.
Hombres y pasos en eterna comunión,
polvareda llena de pasado y porvenir.
Látigo d inocencia bajo el aire
de la nostalgia.

El cuadro de una mirada.
El azul recuerdo de tu mano.
La poca conciencia del retorno
a la nada.
El sin sentido de la voraz ausencia
del beso.

Pero camino,
y solo me acompaña el pensamiento.

miércoles, 3 de junio de 2009

RENACER

El frió carcomiéndome
los huesos,
un dolor silencioso
de versos rotos
desperdigados en el alma.

El aire suave haciéndose
humo en mis labios,
pensamientos corriendo
mientras cada segundo
se disuelve en el olvido.

Los ojos dibujando
la imagen,
el mundo girando
mientras infinitos latidos
cubren su superficie.

La sensación de un cuerpo
fracturado,
ser las astillas
de un gran árbol
que no soporto la tempestad.

Renacer, resurgir de las mismas raíces,
ser un fénix de tierra y sangre,
crear un nuevo destino
a partir de la derrota

¡Caminar siempre mirando hacia adelante!...

FELICIDAD DE RICO

Los hombres ricos
hablan
y de su boca solo sale
dinero,
inversiones hasta el más allá.
Y que falso es su mundo
donde cae el corazón
envuelto en dolares y euros.
Que extraña forma
tiene la felicidad
en los ojos de los hombres ricos.

lunes, 1 de junio de 2009

DETRÁS DE CADA PALABRA

Es difícil escribir
cuando hasta
las lineas de mis manos
me muestran
cuanto fracaso hay
detrás de cada palabra.

POEMA PARA CELESTE


Andar por los pozos de la noche,
naufragar en las oscuras olas
de las sabanas bañadas por la soledad.

Miradas estancadas en el fino horizonte
del pasado.

¡Y ver el sol de repente!...

Sentir que se quema mi piel
cuando tus labios de fuego
iluminan la oscuridad de mi cuerpo en la noche.

domingo, 31 de mayo de 2009

MIENTRAS ESCUCHO EL TEMA REFUGIO DE CATUPECU MACHU

Estado de ansiedad
esto de buscarte
y no verte, ser la mirada ciega
trás la sombra de tu cuerpo.

No estás...
Y solo recuerdos me llenan la mente
de cuerpos ausentes
de voces pasadas
y penas calladas.

Viajar...
Hasta el último horizonte
buscando refugio
en tu piel de esperanza
y sueños ahogados
en mares de tiempo invisible.

Caer...
Y volver del abismo
sin ya ser el mismo
pensando en silencio
"Que estés bien donde quieras que estés".

viernes, 29 de mayo de 2009

EL GRANERO DEL MUNDO

En la madrugada de un Lunes de Enero, Roberto Perri se encontraba de guardia en el hospital municipal de su pueblo, todo había transcurrido demasiado tranquilo, salvo por un hombre con una terrible borrachera llevado por la policía.
A última hora llego una mujer con dolores de parto, Roberto la observo, era de tez marrón y cara aindiada y de estatura infantil, luego de preparar la sala de parto el doctor, las enfermeras y la futura madre entraron y cerraron la puerta; media hora después estás se abrían y aparecía un sonriente Roberto diciendo -Felicidades mi amigo es papá de una hermosa niña-
-Gracias señor- contesto el tímido padre con una leve sonrisa.
Al termino de su guardia Roberto partió rumbo a su casa con el orgullo de haber ayudado a traer una vida más al mundo.
Luego de dos días él volvió a su trabajo, pensó en ir a ver como se encontraba la madre y su hija, pero ellas ya se habían ido, sintió una leve tristeza mientras caminaba por el pasillo; de pronto como salida de la nada una mano toco su espalda, al girar encontró frente a él a la humilde madre que sonriendo le dijo -Muchas gracias dotor- las palabras de ella con su acento aborigen le causaron a Roberto una cálida alegría.
-¿Y la beba como esta?- pregunto él
-Ah ella esta buenita-
-¿Qué nombre le pusieron?-
-Ella se llama Sandra Parra- dijo la madre con orgullo.
El tiempo transcurrió rápidamente Roberto se caso, ocho meses después nacía su primer hijo, la prosperidad reinaba en la familia Perri. Pero al final del séptimo año de casado la crisis económica hizo estragos en la vida de Roberto como en la mayoría de las familias de todo su país, comenzo el atrazo de la paga de los sueldos, las falsas promesas, la lucha en los gremios y a todo esto la acentuada decadencia en el hospital, las descascaradas salas de atención mostraban en sus paredes el daño hecho por la humedad.
El reclamo de Roberto molestaba a las autoridades, que buscaron la forma de silenciar al doctor enviándolo a trabajar en una ambulancia de emergencias.
La familia Parra vivía de su artesanía, en un principio parecía que esto era suficiente, pero el nacimiento de tres hijos en cinco años hizo que poco a poco todo se fuera complicando, la desesperación del padre y de la madre al ver que no alcanzaba el dinero, los obligo a trabajar por unos centavos al día, también su voto fue comprado con promesas políticas pero todo fue mentira y como es costumbre política se olvidaron de ellos inmediatamente terminada la elección.
Sandra al cumplir siete años parecía una niña de menor edad, tenia ojeras pronunciadas y hablaba con una voz muy tenue, al principio almorzaba en el comedor escolar y a veces cenaba por las noches, su abdomen era pronunciado, al finalizar las clases se dijo que no había presupuesto para mantener el comedor en vacaciones.
Entonces con las pocas fuerzas que tenia, Sandra recorría los restauran pidiendo comida para ella y sus hermanos, hubo días en que conseguía algo, pero su pequeña voluntad poco a poco se fe quebrando, hasta quedar tendida en la cama, sus padres le daban agua he intentaban hacerla caminar.
La radio de la ambulancia recibió un mensaje y al instante Roberto se dirigía al lugar donde se lo necesitaba, era una casa de barro y techo de adobe, miro a los padres le parecían familiares, al ver a la niña la impotencia y las ganas de llorar lo invadieron, le tomo el pulso era débil, al levantarla noto que la niña no podía mantener recto su cuello y que su cabeza caía hacia atrás.
La pequeña murió camino al hospital, estaba desnutrida y deshidratada, el doctor pregunto el nombre de la niña.
-Sandra Parra- dijo la enfermera
El llanto broto de los ojos de Roberto, sus manos la habían traído al mundo y en sus manos se fue para siempre de el.
Al ver las noticias en la televisión, Roberto dijo en silencio -En el granero del mundo también se muere la gente de hambre-.

HOMBRE CAMINANDO


jueves, 28 de mayo de 2009

OBSERVANDO EN UN INSTANTE

Cae.
Y suavemente el curso de la pluma
va marcando
una invisible linea que sostiene
su destino.

Manos.
Dibujando formas en el aire
deslizando
sobre la piel caricias
llenas de amor y olvido.

Pasos.
Caminos surcados por el viento
donde la nostalgia
llora el triste curso
de las huellas hacia la nada.

martes, 12 de mayo de 2009

CAE EL FILÓSOFO?

Ha caído su pensamiento
sobre el abismo
de la nada,
que decir si el hueco
de la razón
parece una cueva vacía.

EXPLOSIÓNES INTERGALÁCTICAS

Mirando estrellas te pienso
junto al extraño dolor
de la oscuridad.
Un mapa indescifrable
de luces
cae sobre mis ojos
inundándolos de misterio,
desbocadas alucinaciones
llenan mis oídos
de locas explosiones
intergalácticas.
Y entre todo este ruido
mirando las estrellas
te pienso
como un mundo lejano
que explota a la distancia.

domingo, 10 de mayo de 2009

LLUEVE QUE TE LLUEVE...

Llueve y que más, el día es perramente triste,
si tanta agua pudiera siquiera lavar
un poco del pecado de mis manos,
pero solo llueve, el día parece un alma triste,
lluvia que te llueve, maldita sea lluvia de domingo
que parece ahorcarte con sus gotas de olvido
y su nostalgia gris de día enlutado.

sábado, 9 de mayo de 2009

LAS GOTAS ETERNAS

Cada gota
otra gota,
y así
se reproduce
la eternidad.

miércoles, 6 de mayo de 2009

HAMACAS

Ya no hay
pasos
desde mi boca
triste
hacia tus labios
fríos.
No hay latidos
que se entrelacen
bajo
soles perdidos
donde
el viento muere.
Hay
tan poco
de ti
en mis manos,
y tanta
nada
en el alma
que se muere
en las hamacas olvidadas.

lunes, 4 de mayo de 2009

AMOR ESTRUCTURADO

Te vi con estas manos,

te toque con estos ojos,

te oí con mis labios,

te hable con mis oídos.



¡Grite con este silencio!...



Tu no entendiste

la mirada de mis manos,

el roce de mis ojos,

no le hablaste a mis labios,

ni escuchaste la voz de estos oídos,

no percibiste mi silencio.



Todo se fue...

por la estructurada

forma que tiene tu amor.

DE AMOR Y DE PAZ

La paz se hace con amor
y
con el bullicio de las voces
del
mundo.

El amor se hace en paz
y
en el silencio
de
una
habitación.

sábado, 2 de mayo de 2009

MIRANDO MI SOMBRA PIENSO...

Soy

la sombra

de algo,

que no sé

que es.

FRAGMENTOS

Una vida se quiebra
cae
y solo quedan fragmentos
de palabras olvidadas.

viernes, 1 de mayo de 2009

CONTEMPLANDO UN RELOJ DE ARENA

En que horas perdidas
se quemaran los relojes
de arena.
El fuego del tiempo todo lo cubre...
los minutos se mueren
enterrados bajo los granos de arena.

VII

Estas aquí. Luego allá,
tan cerca y tan lejos.
Eres la nube en mi cielo claro,
la voz pronostica lluvia.
El agua cae sin ruido
pero con mucha duda.
En los labios hay sed,
sed de incomprensión,
sed que carcome el corazón,
sed que no se deja apagar;
no hay agua solo arena
que ahoga el paladar.

miércoles, 29 de abril de 2009

DOS POEMAS DE PAUL VERLAINE

EN LA GRUTA



¡Ahí! ¡A vuestras plantas me mato!
Porque infinita es mi miseria,
y la tigresa espantosa de Hircania
es una cordera a vuestro lado.

Sí, aquí dentro tengo, cruel Climene,
esta espada que en muchos combates
a tantos Escipiones y a tantos Cirus venció,
¡va a terminar con mi pena!

¿Acaso tengo necesidad de ella
para descender a los campos Elíseos?
¿No traspasan ya las flechas afiladas del amor
mi corazón, desde que vuestros ojos me miraron?
CANCIÓN DE OTOÑO
Los largos sollozos
de los violines
del otoño
hieren mi corazón
de una languidez
monótona.
Del todo sofocado y
pálido, cuando
la hora suena,
me acuerdo
de pasados días
y lloro;
y me voy
con el viento malo,
que me lleva
aquí, allá,
semejante a la
hoja muerta.
(De Paisajes Tristes)

martes, 28 de abril de 2009

SE NOS FUE...

Se nos fue el tiempo.
Entre
sueños,
locuras,
amores,
y modas
pasadas.
Así se nos fue el tiempo de las manos.

ILUSIÓN

Salí a caminar y me atrapo una ilusión,
camine con Sábato por el túnel,
luego Cortázar me invito al juego de su rayuela.
Un ángel gris hablaba con Dolina, y de los versos
azules del mar Alfonsina salia caminando en la inquietud del rosal.
Sentados Martin Fierro y José Hernandez hablaban,
y Borges los escuchaba y en su mirada había laberintos de oscuridad,
cuando de pronto estallo el fervor de Buenos Aires.

lunes, 27 de abril de 2009

EL HOMBRE SEGMENTO

Amo viajar de noche porque solo somos luces en una ruta oscura, que se parece tanto al destino y a la nada.
Una y mil veces he intentado sobornar al futuro pero siempre es como si de alguna extraña forma, estuviera llevando a cabo un auto robo. Que inaudito acto me lleva a esta autoflagelación de mi futuro, tal vez la loca idea de que nada hay allá adelante, y que nada queda detrás de mis espaldas.
Entonces el ahogo de mi ser se acentúa, no puedo correr hacia adelante y tampoco refugiarme en mi pasado. Perderse en el laberinto interno que uno mismo construyo a lo largo de los años podría ser el patético resumen de una vida inerte.
Vivo solo para el presente. Que puedo esperar si la realidad es como un golpe fulminante de nocaut. Lo momentáneo me pertenece no por anhelarlo sino por heredarlo, soy como el hijo de la soberbia y la apariencia. Y cuando noto que el adelante y el atrás no me pertenecen, siento que soy un hombre atrapado en un segmento.
Por eso huyo sin saber adonde voy, lo único que me guia son mis pasos. Alrededor todo es un mundo tan lejano a mi, nada quiero de él y nada de él me pertenece.
La garganta seca y el alma vacía, son la extraña herida del hombre actual, son mi herida, mi dolor, mi triste condena de soledad absoluta.
Tantos han cargado cruces sobre sus espaldas, han sufrido por los demás y a ellos solo me une la lejanía de un pasado que no me pertenece.
Así soy. Así somos los nuevos andantes de un mundo en decadencia, que gira sin saber a dónde va este hombre segmento de la sociedad

domingo, 26 de abril de 2009

POEMA A LA HERIDA DEL AMOR

Que nadie
sienta jamás,
este vacío
que me acalla.
Que nadie
sufra, todo
este dolor
de existencia
pobre.
Que nadie
tenga esta sucia
esperanza,
del reencuentro idiota,
que no ha de llegar.
¡Que nadie
nunca Dios mio,
ame tanto a una mujer
porque no es justo
tanto sufrimiento!.

AMOR

Amor.
Qué sé yo de amor.
Solo una vez
entro en mi vida
y me reventó el cerebro.
Se comió mi corazón
y luego en una arcada
gigante,
lo escupió, lo vomito
como a una mala comida
que nunca deseo.
Amor.
Eso es lo que sé
sesos por el aire
y grandes arcadas.

sábado, 25 de abril de 2009

POEMA A LA MESA

¿De qué color es tu tristeza?
Díme mesa vacía.
Que triste cuando te puebla
la soledad.
Te pareces a un mundo devastado.
Es tan duro tu silencio de hambre,
tan amargo es verte desnuda
desprovista de tu don mayor,
tirada lejos del ruido,
huérfana de niños,
huérfana de humanos.

Díme mesa.
¿De que color es tu tristeza?.

POEMA A LA MUJER

Divino animal,
en el que
la bestia
interior
de mi ser
se sacia.
Cuerpo de hostia,
piel de hostia
en donde mi boca
adora el pecado.
Fuego de mi fuego,
infierno de mi cielo
en ti explota
la lívida lava
de mis deseos
mas internos.

POEMA A LA DISTANCIA

Lejos me es infinito
en esta muda voz
de mis pies sin huellas.

Allá, es un clavo
penetrándome el corazón,
que bombea sangre
entre acero y dolor.

Distancia, palabra triste
que en la lejanía,
me sabe a fin.


(A la Dama de Galadriel)

viernes, 24 de abril de 2009

PAISAJE


POBRE RAZÓN

Refinado pensamiento
huesos de un filósofo,
filosofía pobre
sin sangre, ni alma.

Hombre de aire
alas imaginarias,
vuelo triste
sin voz, ni canto.

Pensador de lo pensado
ideas sin almas,
eco de la nada
pequeño embrión
de tu pobre razón.

POEMA A LA CUCHARA

Cuchara
no pierdas la fe.
Todavía
puedes llenarte de comida
y curarle
la herida al niño,
esa herida
de hambre que le quema
el estomago.

FIN DE SEMANA

Fin de semana
de mesas vacías
y sillas desiertas,
silencios ahogándose
dentro de un gran silencio.
Sensaciones de vacío,
ausencia del presente.
Misterio de la voz callada
que solo habla en el recuerdo.
Soledad de todo lo que hay,
manos vacías,
sombras sin cuerpos,
soledad es la palabra en el silencio.

jueves, 23 de abril de 2009

Y APOLO DIJO DESDE EL OLIMPO

Infinito.
Que sabe el hombre
de infinidad,
si su vida
no es más
que un mero
relámpago en la oscuridad.

EL LOBO

Decepcionado.
Acurrucado en un lugar
del mundo,
el lobo mira la luna.
Tanto aullar
para nada.
Tanta tragedia
en sus tétricos
ojos asesinos,
y cuanta sangre
en su hocico
de muerte dentada.
Cuantos siglos han pasado
y la fiesta sigue igual,
con la misma música
de esta historia enlutada.
Solo el lobo espera el cambio,
solo el lobo puede oír
el llanto seco de Asís,
por estos hombres-lobos
de razón ensangrentada.

A MAIACOVSKI

Hola camarada Maiacovski
sabe usted,
que todo ese comunismo
que amaba,
hoy solo es algo
que alguna vez fue.
Que todo es recuerdo
y parte de una historia
que solo guarda huesos
en ataúdes enterrados.
Pero sepa también
que sus palabras siguen
orillando el cauce de la eternidad.
Que su poesía de acero y ciudad
aun no ha muerto,
renace cada día pidiendo sol
y manos obreras que la construyan.
Así que este tranquilo
señor nube en pantalones
todavía se ven poemas
naciendo en todas partes
y en todas las cosas

lunes, 6 de abril de 2009

MIEDOS OSCUROS

Caen. Se disuelven. Renacen.
Se pudren caricias en las manos,
prueba irrefutable de que el tiempo
pasa arrugando pieles de colores distintos.
Gritan. Se aman. Descansan.
El amor se va por las cañerías del olvido,
irrefutable prueba de que en las manos del hombre
todo se desvanece, desaparece, nada es eterno.
Hablas. Me acaricias. Vuelas.
Y te deshojas de mi piel de otoño,
hecho irrefutable que acarrea soledades,
y miedos oscuros a dos almas rojas
que se extinguen como la braza.

martes, 17 de marzo de 2009

MI LIBRO DE LA SEMANA

John Maxwell Coetzee premio Nobel 2003 ha creado en esta novela a un personaje a mi parecer memorable, reflejando en él todo el sufrimiento vivido por la gente de color en la Sudafrica del apartheid.Es que Michael K logra conmover al lector envolviéndolo en la calides de su alma y demostrándonos que a pesar de las desdichas acarreadas desde su nacimiento,el ser humano puede mantener su dignidad y su bondad así como su inocencia que contrasta con el ambiente hostil de su país tan desgarradoramente inhumano.
Esta es mi humilde opinión sobre la novela VIDA Y ÉPOCA DE MICHAEL K

El Hombre de Arena

lunes, 16 de marzo de 2009

OYEME

Oyeme...
Oyeme en la lejanía
de la ausencia,
donde las manos
del olvido
se crispan en tu recuerdo.
Oyeme
en los pasos de la lluvia
donde cada gota
es un poco tuya
y aun un poco mía.
Oyeme
en el triste
susurro del viento
que pasa llorando ante ti.
Oyeme
en la lengua del fuego
que ha tatuado mi alma,
con las cenizas de tu piel.
Oyeme
en el choque de los besos
que retumban en el eco
de la oscuridad,
y se pierden en la boca del deseo.
Solamente oyeme en cada palabra tuya
en cada minuto de esta amarga vida,
solamente oyeme,
oyeme...


( A MB)

MARIONETA DE LA MUERTE

Juega con sus manos
a la triste ilusión
de tener.

Pero el aire le devuelve
solo ausencia y realidad,
en él hay hambre
y una esperanza apagada
del pan que ya no esta.

Triste ocaso es tu niñez
marioneta de la muerte
que no aprenderá a vivir.

( A Carlitos que hurga en la basura,
y yo solo puedo darle este triste
poema, ¿por qué?)